Alexandr Blok

Cuánto hubiera querido ser mi hermano
que nació muerto en el 79;
mas me tocó vivir entre la nieve,
predecirle negruras al verano.

Todo lo que escribí lo escribí en vano.
Perdí el tiempo cantándole a la plebe.
Y no hay verso ni historia que me apruebe
el haberle aplaudido a los tiranos.

Al menos morí joven; dejé el rastro
empañado de soles y banderas.
Ya nadie entenderá por qué veredas

se fue la luz oscura de los astros.
Nadie comprenderá la nueva era
de los soviets: carteles y gusanos.

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